Todos los recuerdos, todos los olvidos

todos los instantes, se apilan en fino lienzo

donde la cima –aún en blanco- indica el camino.

Fotografía: Efrén Montoya

La belleza de un árbol

continua impregnada

en los movimientos gráciles

que son capaces de impulsar tus hojas

cual símil, de lo que fueron sus hojas,

y en imagen de tu primera materia

te asomas.

-Fotografía: Efrén Montoya-

Olvidar carece de matices.

Entrar en el remolido del silencio

de los tiempos pasados,

es,  un cúmulo de filos ovillados

donde se escribieron todos los colores

de cientos de veranos.

No importa blanco o gris, rojo o anaranjado

no importa tanto,  cuando el papel arrugado

amanece hecho tiras en cualquier lado.

Nos descubrimos pensamiento

en la misma fuerza que somos

una hoja de papel mojado.

Todo color llega en un instante

a ser opaco.

Fotografías de Efrén Montoya.

Antes de ser palabra posada en tu piel

fui tinta desparramada sin saber donde caer.

-Fotografía de Efrén Montoya 

El día que..

El día que ya no esté, notarás mi ausencia en cada paso

en cada verbo.  Buscarás las líneas que dejamos por escribir

entre renglones  imprecisos, sin acertar donde va el artículo

donde el adjetivo.

Te perderás tras aquella letra, que tanto te anuncié, y tú…

y tú, no llegaste a comprender.

El día que ya no esté, se cerrarán las puertas de quien pudiste ser.

Poesía solidaria

Sin parcelas

No me duelen los actos de la gente mala, me duele la indiferencia de la gente buena

» Martin Luther King

Debería parcelar  mi corazón

dejar un lugar para el odio

otro para el olvido y gran parte para la indiferencia.

Debería responder en mis actos con la copia de tus actos

y a tus silencios con mis labios lacrados.

Pero me parieron en el amor y de amor tengo  el corazón lleno.

No voy a poner la otra mejilla,

pese a haber convivido con el acto cristiano

ni a buscar los porqués en el fondo de ningún armario

(Aunque hubo un día en que di ese paso)

Este corazón del que os hablo, - mi corazón-

no entiende de gestos ingratos.

Me parieron en el amor y no me dieron otra semilla

para sembrar los campos por donde voy pasando.

Debería parcelar mi corazón

pero afortunadamente está compuesto de un solo trazo.

Caen máscaras

Siempre reconozco mis errores,

los míos, no aquellos que quieran otorgarme.

Me refugio en el silencio cuando alguien

hipócritamente sonriendo intenta

calzarme un número de más o de menos.

No comprendo,- aunque tampoco busco comprender-

a qué llaman lazos cuando todos los hilos

aparecen deshilachados.

Si bien, agradezco, el desplome de la máscara

que supo engañar cualquier movimiento.

Las cenizas de ese tiempo, son ahora cimiento

del sólido amor que en esta casa sigue creciendo.

Lágrimas de otoño

Pintura  de Maria Jorba Castany

Se derrama la vida sobre el ocre de la muerte

deslizando  el olvido , en el  último suspiro de sus días.

Sólo la tierra otorga tanta belleza en simbiosis milimétrica.

El tiempo palpita  en el transcurrir de la naturaleza

en el estallido irreverente,  del nacer sabiendo que la muerte

en cualquier esquina siempre acecha.

La hoja del roble muestra en delicadeza casi insultante

que nada muere sin el pincel de la belleza.

Sin habernos despedido.

Puede que algún momento…

de esos en que tu vida

no transcurre por mi vida,

sea entre tus manos, el verso

más sentido del poema perfecto.

O tal vez, el nombre más certero

de una honda canción.

Puede que sea entonces, cuando

te asalte el recuerdo de que todo esto,

antes, ya lo escribí yo.

Puede que sea mañana, o tal vez…

cuando no quede arena en ningún  reloj.

No importa, ya que en ese momento

yo, ya habré dicho adiós.

Aunque bien pensado, el adiós

ya hace mucho que se pronunció.

Maria y Miguel

A María la vistieron de rosa una mañana cualquiera

en su pelo un lazo rosa, y en sus piernas de niña

calcetines rosa.

A Miguel le pusieron corbata en su décimo cumpleaños

con traje y americana de verano.

Nadie le preguntó a María por su color favorito

ni tan sólo si ella quería aquel vestido.

Nadie le preguntó a Miguel, si le apretaba el nudo

de aquella corbata que nunca se habría puesto él.

María soñaba con pelotas, camiones y obras, enredaba

sus ausencias en puertos al otro lado del mundo.

Miguel, dormía sus ojos en uñas pintadas, en pestañas

con rímel y sombras de cien colores avivando ojos.

María y Miguel perdieron su niñez  ocultos tras el silencio

de lo que pudo haber sido y no fue.

María y Miguel, aprendieron  que el respeto cuesta de tener.

Y en los puertos María hoy se llama Miguel

Y Miguel mientras plancha sueña que pronto

le llamarán María y será quien siempre quiso ser.

Respirar sin tu palabra.

Corren los equívocos por tu mente

como sombras de un recuerdo, no compartido.

Cayendo como lápidas cuando el día abre sus ventanas

sobre mis ojos anhelantes de vida.

No he soñado tus sueños, ni añorado tu añoranza.

Que el amor, tiene nombres que no encajan

entre tu vida y mi estancia.

Necesito de ese respiro sin tu palabra

de un silencio que abra el mañana

donde sea tu ausencia mi calma.

Los castillos que cimientas no son nuestra casa

son paredes donde sólo puedo sentirme atrapada.

Nunca pedí, ser la princesa de tu cuento de hadas,

ni la quimera formada en tu esperanza.

No ansían mis uñas, desgranar amor en tu espalda

ni pronuncian mis labios tu nombre en la madrugada.

Necesito, de ese respiro sin tu palabra.

¿Crisis? si, pero no de identidad.

Puede que esté pasando una crisis de identidad.

Me creí paloma al saber, que medio mundo las odia

por esa manera tan descarada de ensuciar la ciudad.

Pero me sé y en realidad soy más águila.

Ante el espejo, me descubro tímido grano de arena

y sin embargo tras de mi veo claramente

mi sombra que es montaña.

Al colmar vasos me siento gota de más, gota que sobra;

hasta que descubro,  mi alma de río, mi alma de mar.

Pensé por todo ello, -y algún detalle que dejo en las costuras

del pensar-  padecer una crisis de identidad.

Al final, reconozco mi imagen y mis actos y toda yo.

Por ello rectifico y grito: ¿Crisis? si, pero no de identidad.

SEGUIREMOS CONTANDO AÑOS

¿Acaso fue ayer, cuándo tus manos rozaron mi mejilla,

cuándo tus labios tímidos se posaron en mis labios

o un murmullo de voz quedó atrapado en mis oídos?

¿fue ayer amor, cuando tu semilla floreció en mi vientre

llenando con su vida nuestras vidas?

¿Acaso fue ayer amor, y es por ello que lo tengo tan presente

aunque el tiempo ha contado veinte años?

Ya te digo amor, que formularé las mismas preguntas

en cada recodo de los próximos  caminos a tu lado

en la felicidad de seguirnos amando.

Ya te digo amor, que a tu lado, el tiempo sigue pasando

aunque duerma detenido en nuestras manos.

Nada más efímero que la mentira.

Como humo se disipan todos los tiempos compartidos

cuando la verdad emerge, en implacable latido.

No será tu centro mi centro por más que quieras

anudar los minutos de un reloj de arena

por más que tus palabras pretendan ser diana,

enclave de mi única atención.

Mi mundo no es tu mundo, - ni lo será-

aunque impregnes de su aroma tu divagar.

Como mis calles no serán tus calles

aunque tus pies caminen mis huellas

o tu sombra se deslice por ellas.

Nada más efímero que la mentira

cuando el tiempo cura sin rencores sus heridas. 

Repetición de escenas

Otra vez ante ti, ante tu mirada expresiva y tus palabras que como dardos aciertan el centro de mi diana. Otra vez anhelando el sabor de tus labios que sin atender al grito de llamada, se posan lejos de mis labios.

Y moriré soñando ir más allá del abrazo.

Otra vez ante ti navegando entre el deseo y el momento entre el momento y el desatino que impide expandir el sentimiento. Otra vez ante ti…. callando.

Y moriré soñando ir más allá del abrazo.

Otra vez ante ti, confundiendo los artículos y callando los verbos.

NO QUIERO ESTE FUTURO

He aprendido que ningún camino

será igual al camino ya andado,

que las horas seguirán contando

aunque los días aparezcan parados.

He aprendido,  que nada ocurre

si permanecemos sentados cuando

no hay mordaza ni cuerda suficiente

para callar nuestra voz, atar nuestras manos

si juntos nos levantamos.

He aprendido que la palabra puede ser muda

o arma sin necesidad de disparos.

Que el futuro, amenaza con ser copia del pasado

y un círculo vicioso se instala si no lo paramos

en cada uno de nuestros pasos.

Todo esto  - y tanto más- en mis carnes lo he tatuado.

Todo esto me hace saltar y buscar tu salto

y gritar: ¡BASTA!  basta ya de robar mi mañana.

Basta del dolor que implica ver el hambre y la miseria

desfilando en las miradas.

De sermones inútiles que no conducen a nada.

De plazas ocupada por cuerpos vacíos de esperanza.

¡BASTA! es hora de romper  tanta desesperanza. 

Necesito de ti

Isla repleta

EL RETORNO

Los párpados se contonean

bailando un encuentro de raíz

en la tierra anclada al alma.

El olfato, retoma el camino

de vuelta a la niñez, gastada.

Mientras el corazón ya disipa,

tras el cerro seco de agosto

tejados rojos, esquinas de cal

y balcones rebosando geranios.

¡Que es mi Andalucía madre!

Cantaba mi voz de chiquilla

hace ya, demasiados años.

¡Que llegamos madre, que llegamos!

Aparece el contorno

cálido, de mi pueblo blanco

cerrando las puerta al fin

de la distancia.

La amapola me mira

sudando calor de asfalto.

Las chumberas prestan

al costado del sol

amarillo y verde de antaño.

¡Que llegamos madre, que llegamos!

Alborota la tarde mi hija, calle abajo.

Hagamos el amor

Pinchando en el enlace os llevará al poema en voz

https://soundcloud.com/maribel-s-nchez/hagamos-el-amor#play

Mil flores marchitas

Tanto creció la zanja de todas tus mentiras

que al verter una verdad, sobre los quistes

amorfos que en ella crecían, fue difícil aceptar

como te dolía aquella herida.

No forzó mi marcha la desidia,  que fueron

mil flores marchitas las que ardían en desazón

continua, enmohecida.

Pese a ello el rencor,  en esta historia no tiene

cabida, como tampoco posee lágrimas de despedida.

Enlazar proposiciones

A esta quietud que se abre

ante la vorágine de vida

bajo, casi de puntillas, porque aquí

cabe todo suspiro enardecido.

Con las manos lacradas

contra el viento que acecha

de reseca bofetada dueño.

Desde el mismo infierno vertido

en todos los espíritus, que danzan

entre todos los mortales, menos vivos.

hacia caminos perdidos, dirigimos la vida

para abrir nuevos destinos, inciertos y temidos.

Según la rueda va girando y girando

sin freno en el giro.

Sobre aquello que no vivo

tras aquello que he dormido.

SOMBRAS EN LAS ESQUINAS

Cuando el silencio es rutina

todo se entiende, todo se acaba.

Se rompen mil razones

infatigables compañeras hacia el olvido.

Cuando la boca amanece amordazada

y decide nunca más suicidar palabras,

la hiedra esconde los vestigios

de aquello que fue camino.

En soledad, las horas multiplican sus minutos,

miles de sombras ocupan las esquinas del recuerdo

como fantasmas acuden, a invadir todo aliento.

Un cristal enmohecido, crece sin reflejo de luz

crece sin el paisaje capaz de retener nada más

que un crudo invierno.

En los puños cerrados duermen, aquellos tiempos.

23 de febrero, por la democracia

Mañana me vestiré con los colores de la libertad

los mismos de la repulsa, y el : MÍRAME,

soy una más de los miles que tú contaras como cientos

de los miles que saben que nosotros podemos.

Caminaré porque ya me duele hasta el alma.

como me duele el hambre saciada en contenedores

como me duelen los cartones que hacen de manta

como me duelen las maletas de los que marchan

como me duelen los que mueren por una casa.

Mañana gritaré tu nombre y el nombre de tus compinches

sin miedo alguno que haga enmudecer mi garganta.

Aunque tú ciego y de espaldas, niegues lo que el pueblo clama.

No es la primera vez que nos visitan, tampoco será la última, vienen con su nuevo CD "puro corazón" y harán que el público asistente vibre tanto con su música como con las letras de sus canciones. Recomendable concierto de esta banda que  poco a poco va dejando huella por donde pasa.

Nada es nuevo

Le quitaron la venda y  perdió el equilibrio su balanza. Últimamente se la ve en ropa interior luciendo curvas de corrupción.

Que no os engañen con aquel tópico de que es ciega, aquella venda  era traslúcida

-siempre supo dónde mirar-.

El tiempo repite e insiste la única canción que la obligan a entonar. Ya lo advirtieron otros, no traigo nada nuevo yo; León Felipe en un día de atrevimiento exclamó:

 “ En un mundo injusto  el que clama por la justicia es tomado por loco”

y los locos nos contamos a cientos, a miles, exaltados  y encajando que nada es como habría de ser.  Quizás nuestra demanda  se tendría que cambiar haciendo uso de nuestra locura colectiva exigir que a su nombre: “justicia” le impongan apellido.

Aunque la duda les mordiera sus conciencias por no saber si apellidarla: corrupción o tal vez decepción.

Si es que, nada es nuevo,  Doña justicia, actúa bajo presión.

acdc back in black

Escuchando a AC/DC

Quizás mañana me apetezca

escuchar el sabor de un tango

palpitante en el corazón.

O tal vez busque entre notas

de romanticismo y mensajes de amor.

Quién sabe, puede que  un saxo,

un violín o una guitarra española

sean capaces de hacerme sentir

sola, en esta rueda de multitud.

Hoy no, hoy quiero fuerza

ritmo estrepidante  y suficiente

que me arrastre, que acelere

todos mis instintos, todos mis latidos

en perfecta rebelión.

Mientras suena AC/DC soy capaz

de olvidar y repudiar, todos los minutos

que huelen a desolación.

Hoy mataré el romanticismo

en una sola canción.