Aquí, donde abrigaron las esperas
el letargo del tiempo
anda este cuerpo mío
deambulando por las esquinas.
Ya no posa la mirada
en un punto tardío
ya no apuntan los pasos
hacia un destino.
Que la vida es un constante
repetido de lanzas
y el costado se inclina
cubierto de sangre
en las heridas.
Entre la hojarasca
se detiene el aliento
acusador directo
de tanto vivido.
Un musgo crece
sobre aquel lamento
no vertido a brisas
capaces de llegar
a tu encuentro.
Aquí, donde abrigaron las esperas
se mezclan hoy saciedad
y olvido.
el letargo del tiempo
anda este cuerpo mío
deambulando por las esquinas.
Ya no posa la mirada
en un punto tardío
ya no apuntan los pasos
hacia un destino.
Que la vida es un constante
repetido de lanzas
y el costado se inclina
cubierto de sangre
en las heridas.
Entre la hojarasca
se detiene el aliento
acusador directo
de tanto vivido.
Un musgo crece
sobre aquel lamento
no vertido a brisas
capaces de llegar
a tu encuentro.
Aquí, donde abrigaron las esperas
se mezclan hoy saciedad
y olvido.
6 comentarios:
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Hola, Maribel.
En el fondo esa saciedad y olvido que expresas la quisieran muchos para sí. Nada igualable al dolor que produce en el alma la saciedad y el olvido de lo no vivido.
Me gustan tus poemas. Yo también llevo unos días visitándote (supongo que habremos llegado el uno a la casa del otro por el mismo camino) y no ha sido por falta de atrevimiento el no comentarte nada antes, sólo es que últimamente estoy poco hablador. Tus visitas a mi casa serán siempre bienvenidas y agradecidas.
Un abrazo.
El tiempo, la vida, vuelan. Cuando los pensamos se detallan lentas las esperas, los pasos, las heridas , los lamentos y el recuerdo del olvido..
Maribel, un placer descubrirte. Preciosos poemas..
Un beso.
Te enlazo.
crescenet, los idiomas y yo andamos un tanto reñidos, lo siento.
Saludos.
Rafa!!! que alegría da verte en este espacio.
Si, supongo que nuestro encuentro ha sido siguiendo la misma senda.
Bueno, una vez abierta la palabra, iremos colocando comas y puntos donde nos apetezca, en plena libertad y sin obligaciones creadas.
Mi casa es tu casa, gracias por llegar.
Besos
Y un viento cálido, mecía la hoja entre los páramos, danzaba sobre las espigas, arrebataba el polvo a la tierra.
En infinidad de ocasiones el viento es inspiración de muchos, y tu me has lanzado de entre los dedos a este espacio el texto anterior.
Gracias Viento por llegar. Nos seguimos leyendo.
Besos
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